Estoy loca o soy débil.

Soy impulsiva o estoy enamorada.

Siempre odié las actitudes con histeria, capricho y enojo sin sentido. Siempre me molestaron los reclamos desde ningún lugar legítimo.

Odio los planteos. Odio los celos. Odio las escenitas histéricas. Y yo no soy así.

O no lo era.

No sé por qué me salen los reproches a los labios cuando sé muy profundamente que no tengo derecho a hacerlos.

Me siento loca. Me siento enferma. Me siento indecisa. Me siento atada a algo interminable.

El problema soy yo que quiero ser especial. El problema soy yo que quiero ser única. Y no lo soy; ni especial ni única. Una más.

Si tan solo saliera una palabra de su boca para aclararme las cosas. No importa ya de qué forma, no importan las palabras que elija... solo que hable.

Ya no quiero estar acá, siempre esperando que me lastime. Siempre esperando el momento para cagarla y cagarme.

Le tengo miedo.

Otra cosa no se me ocurre. Si no es miedo a que me destruya en cualquier momento, qué es?

Nunca voy a tener su abrazo en cada mañana, ni el mensaje de buenas noches porque ya tampoco creo en ellos. Ni en él.

Si todo fuera fácil... si pudiera ver las cosas con sus ojos... si pudiera tener su cosmovisión... ay, qué infeliz dejaría de ser.